Rayos Embotellados

¡Bienvenidos una vez más! Ya va siendo la tercera vez que presento el blog, un signo más de que las cosas están tomando su curso y desarrollándose. Esta vez es para presentarlos al nuevo formato visual, el que voy a estar alterado tanto para el blog mismo como para la página de Instagram —la que ahora pueden encontrar como @RayosEmbotellados— para hacer espacio a las cosas que voy a estar subiendo próximamente y darle coherencia a este proyecto para que —espero— pueda crecer este año. Unos pequeños adelantos: en primer lugar, estoy trabajando en un proyecto de audio, un pequeño podcast que estaré subiendo en Youtube y que compartiré cuando ya esté más preparado; y en segundo lugar, se vendrán más entradas tanto en cantidad como en variedad, así que si disfrutan de los ensayos, los cuentos de terror y ciencia ficción y los poemas los invito a quedarse para ver como empieza a haber más y más cosas a las que estar atento y volver. Estoy feliz de poder verme usando más este blog porq...

Ser bueno Hace tiempo una duda cuelga en mi pecho Pues alguien me dijo que yo era una buena persona Y me he preguntado ¿Que me hace una buena persona? ¿Las buenas personas se sienten falsas como el cartón por sonreír? ¿Las buenas personas sienten dignas de crucifixión por su culpa a diario? ¿Las buenas personas se deshacen en mares por no poder arreglarse a si mismas? ¿Las buenas personas atentan cuál explosivo oculto contra sus cuerpos? ¿Las buenas personas sueñan historias tristes para justificar su actuar trágico? ¿Las buenas personas pueden quitar la vista del agujero que las llena? Quiero creer que soy una buena persona Pero no quiero saber si soy una buena persona Quiero saber donde fue que mi raíz se pudrió tanto Que me dejó pensando si acaso seré una buena persona — Río rojo En mis sueños veo escenas de ríos rojos Que fluyen entre riberas profundas y brillantes Fluyen hacia luminosas vertientes con ideaciones de un mar por conoce...

El último libro del estante Ahí aún yace el cuerpo Tendido a un sol nocturno Cubierto por el polvo de sus fantasías De sus perturbaciones oníricas Bailando en cortos espasmos para tratar de quitarse las arañas Que corren por su cuero podrido Usando el último aire de su último suspiro para tratar de quitarse el polvo de sus ojos En pena por la suerte de su alma estancada Es el último libro del estante Que llora sabiendo que nadie nunca lo leerá Preguntándose si fue por no atreverse a manifestar letra alguna Ni un verso incisivo Ni un nudo en la garganta que arrancara el aire Ni un mensaje que tiña de emoción la mente de un lector imaginario — Arpón Cuando el sol se asoma tras el oriente recuerdo sueños de un océano interno Un océano en el que me veo como una peculiar criatura Como el color sin nombre de una caja de pinturas Un mamífero sobresaliente Gigante pero silencioso Una ballena Pero aquella criatura grita desde su profund...